Sagra

Mi aggiorno sulle note di avvertenza
rubando il tempo all’imperativo delle ore 
domando dove sia giunta la posologia
della sorte, della morte tra i giorni
di settembre, nelle gocce dell’oriente
profumato in questo mare di agitati
dove i suoi costanti attentati a ciò che vive
nelle mie perseveranti abitudini
nelle segrete di collegamento
negli ostacoli che ho bastito
sulla sua corsa allegra in colli di bottiglia;
colei che figlia l’eventualità dell’assenza
la medicina in pastiglie d’occasioni
perdute, curve a gomito, strozzature.
Disnodati i fili delle immagini e sciolti
in acqua i gotti di fumo odoroso delle cose,
la natura d’autunno dà molle miele
per questo mio nuovo passaggio terrestre,
il desiderio esemplare d’ogni suo sapore
suono, scatto, rimorso del morire.