Proselito

La tavola delle finezze retoriche
era macchiata di vino rosso, poche
le briciole puntute, pane morbido 
per i nostri denti. Il credente
aveva fede nell’uragano dell’amore,
l’asilo delle suore, l’alleanza 
non tentava il popolo vacillante oltre
il mio giacobinismo, la fratellanza
sfrangiata della bontà divina, speranze
spazientite, risorte ad ogni parola, 
ad ogni asserimento delle stelle,
dell’atomismo della mia anima, 
dei cavi sentimenti delle grandi novae.
La polvere che portiamo dentro nei nostri
meandri ci proviene da un passato
che ci fà vacillare, eppure, figlio mio,
non era giusto quel che ti sei portato 
dietro provocando il parto del mondo antico?
Un antico amico è all’inizio del mio pensiero
triste, e vasto, ma buono, senza potere
sereno come l’ultima sera d’estate.