Civiltà

La pace non si trova più come un vecchio 
saluto nelle mani, che nelle tasche
frugano sabbia, nelle maniche vento,
sarà il deserto della sete, una via
della seta in camicie vuote, saremo
molti a cercare, saremo locuste in legioni
e senza canti e lacrime ci spazzerà
il vento. 
Vediamo prima di non vedere più
sappiamo prima di non capire più perché
e agitiamo le gambe per non morire ancora
prima di aver percorso il tratto
questa riga tronca, questo testo mozzo
della vita, sparata via nel nulla senza 
alcuna conseguenza.
L’assenza della pace nella vita breve
di un bambino morto in guerra
madri, padri, figli in foglie di cera
frutti disfatti caduti acerbi, rami seccati.