Il sapido, l’umido, l’ottimo
pasto alla tavola del mio esile
fasto nell’alito del sabato
all’onesto padre di questo banchetto
l’onore gli odori le spezie che getto
nel piatto dei miei confessori,
figli del mio seme, i fuoriusciti
e poi a saggiare il sapore del mare
dei flutti il sale che brucia
le nostre ferite, tutto il nostro finito
e oltre l’attrito delle onde
il vuoto buio tra i soli
ma come sale la nebbia sulle fasi
lattee del pensiero sosta
alle paludi, dove il mare si annoda
coi nervi delle illusioni il sudore
del sale e le erbe amare, dov'è
naufragata la gionata del sole
sulle briciole aguzze del pane
seminate sulla tavola disertata
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