Questa questione del tempo,
di un quadro in cui stare
e morire trovare
il proprio volto mutare...
Ne parli di nuovo, è qui
come una pietra d’inciampo
questa, la chiami. Ti sei accasato
come dagli stranieri,
hai solo un’esperienza che vacilla
anni travasati in una scodella
di latte, come un bimbo, che non sa.
Il mio paese è un travisamento
della Storia, i miei prossimi si sono
traditi, i tappeti d’asfalto
non hanno gramigne, ogni nuova strada
porta nello stesso vuoto punto
le radio vi s’intonano dentro.
Piloti la vita da clandestino,
e stringi nulla, fosse un pugno
di mosche, un vetrino di pagliuzze
argentee, un cencio scismatico
di bandiera, hai solo
un talento rabbioso contro l’oceàno.
Sei nulla, non sai più nulla
nemmeno un sogno leopardiano
t'agita il sonno, la gola.
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