Le ombre ambrate corrono sul libro
e il pensiero che lavora ritarda
sul tramonto. Cicale in città
soffiano sui fuochi, dardi di lontano
picche alle meningi di San Sebastiano,
legato a corde mai sfinite
di cantare e sfregare eccitate.
Non vedi superfici
tutte mie invece le fate
Morgane in cui nuotare
con oblio e bellezza.
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