Calli lunghe, palloni
le sbaragliate salme
spinte al gioco dai favori
del vento, e lo spettro
di quello che è visibile
si aggira nelle stanze
questa notte fin dentro
la soglia del tuo giorno.
Rimbalzo e appena si stacca
l’ombra delle sfere dal suolo
è tutta l’ansia della presa,
dell’avuta o non avuta
sostanza, perduta infanzia –
ognora il fallimento
dei nostri alianti bianchi
in un a picco disastroso –
come senza difese
la vita a bordo d’ali
in una età volante
istante senza scampi.
Nessun commento:
Posta un commento
Any comment?