Nelle foglie d’ali sono i respiri
del vecchio giardino, nelle farfalle
migrate gli spiriti sfioriti;
le anime rifanno i tramiti
nei rendiconti dell’aldilà
mentre ho un maldimare di ugge...
Chi spia la baldoria dei grilli,
chi la pelle del serpente lucente,
chi le mani nostre nei loro gesti
il linguaggio senza rumore
di quello che è stato fino adesso,
chi mira il riflesso che ripassa
sulle stesse strade divenute,
rocaille di vita in un sasso lanciato
nel vuoto, da un’arrabbiatura
divina e bambina; quando ancora
le madri serene si sorridono,
tutto celebra il lavoro della vita
in età di fortuna, lo sperpero
pacifico, quasi glorioso
di qualche seme di scelte.
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