Le rare aspirine per un disturbo
quasi geologico delle mie ere
malariche, i sondaggi del termometro
negli strati d’epidermide,
è un’agitazione popolare dicono;
obliqua e pallida s’impregna
la luce di profumi d’essenze,
quella spremuta che vorrei fosse
il succo dei miei giorni inesatti,
meno aspra e amara,
forse esotica e dolce,
una pastiglia effervescente,
il rimedio galvanico per il dolore
dell’intero insieme, del suo cuore.
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