Ho finito per la sera d'insediarmi,
accasarmi in una ciambella, un cuccio
dove sentirmi, per disfare i crucci
dai gomitoli, pettinare i capelli,
i fili sfatti, sfatando i miti,
quando la mitezza risale a fatica
la china, passare la cruna
con la mia scioltezza meschina, gibboso
e calloso d'un lavoro divino.
Ha finito il bambino coi denti?
La pasta in bianco strofinata per bene?
Le mani asciutte al sapone d'Aleppo?
E' stato un satanismo al prosciutto cotto
impartito imparzialmente, e poi tutti
partire lontano in porzioni di sogno.
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