Gli spassi delle nostre congiunzioni
in fatidiche albe, sulla soglia
del giorno, in sottocoperte piumate
sotto gli auspici del sogno,
come nelle slitte parallele
scritte nella linea della vita
delle nostre mani laviche
in ore di visite domenicali
o in rissose vicende senza conseguenze
dove i lassi di tempo vuoto
ruotano i destini sugli assi.
Riviste mattutine di delfini
a nuoto intorno al letto intanto,
una barca in balzi di festa
che pesca il sole riguardoso.
Dalle soffitte girano le voci sui misteri, dai lampadari di risulta scendono i serpenti valoriali. Lo fanno di notte e quando le dottrine tornano accenti. Loro muovono, loro come serpente solitario fantasma dell'intestino crogiolano la credulità. Loro nemici del petrolio, loro digerenti, loro arborei per attuale riflesso. Loro ancora dove siamo già stati - e - dove ancora proveremo a indovinare.
RispondiEliminaA loro dunque, allori.
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